?

Log in

No account? Create an account
Ангел в белых одеждах

Зарисовка про вчера

Вместо того, чтобы работать бродила по городу. И неожиданно оказалась в одном из "мест боевой славы".

"Я бродил по старому городу и простые мелодии слушал..." (с)
"По высоким ступеням, в который раз
Я пришёл сюда...." (с)


Менестрели так устроены - всё, что прикасается к их душе, становиться легендой. Люди, события, места. И путь потом всё тысячу раз изменится, там в легенде, всё будет по прежнему. Там время остановилось, там все живы, там всё, как прежде...
Я шла по весеннему городу - пыльный асфальт и свежий ветер с ледников. Особенный, такой бывает только ранней весной. Был День Святого Патрика. Это он виноват в том, что есть Ирландия. И что есть ирландские танцы...Впрочем нет...в этом виноват не он....
Я не помню того дня и часа, когда я последний раз была на этой улице. Безымянный "кривоколенный" переулок, трамвайные пути и лестница....
Сколько раз я поднималась и спускалась по ней - со страхом, с радостью, волнением, эйфорией и тупой безысходностью - по всякому было. Два пролёта гранитных ступеней - вверх - а там, как получится. Теперь там ремонт - и взлетев по заваленным палыми листьями ступеням я упёрлась в железные ворота. Теперь здесь всё иначе. И к Сталевару не подойти. У его подножия полагалось сваливать всё мирское, чтобы ничего не тащить с собой в длинный зал с пыльным паркетом....Стою - дурак дураком перед этими воротами. И кажется, что ветер принёс с собой запах старого паркета и прежнего дома...Сердцу запрещено болеть и плакать, но где то глубоко всё же защемило тоской...
"Что ты вцепилась в станок! Это же не "Титаник"!"(с)
"Чтобы поразить младший класс, достаточно просто пройти по залу в степках. Просто пройти..."(с)
"Когда аксакал поёт, женщины и дети молчат!"(с)
"Хотите, чтоб на вас орали? ...Хотите, чтоб у вас болели ноги? Приходите к нам..."(с)
"Всем молчать! Балет - искусство молчаливое!" (с)
"Вас тут не стояло!"(с)
"Обожаю народный станок..."(с)
"По пятой, клюшки!!!" (с)
"Это что за порабощённая Ангола?!"(с)
"Это же просто танец!" (с)
Просто, да не просто. В этом мире вообще ничего не просто. Жажда, радость, страсть, безумие...Знаете, как выглядит счастье? Когда вас на глазах у всего класса подхватывают на руки - легко - и кружась пробегают с вами по залу.  И в это короткое мгновение - оно останется навсегда - нет ничего, кроме лёгкости и причастности к чему то не очень вербальному...И снова череда упорного, но бесполезного труда. Неудачи и постепенного равнодушия. Когда был тот вечер, в который я последний раз спустилась с этих ступеней в промозглую осеннюю ночь? Я не помню. Для легенды это не важно.
Вот и сейчас я медленно спускаюсь по прошлогодним тополиным листьям. Перехожу трамвайные пути, и бегу вверх по "кривоколенному" переулку.
Милый мой святой Патрик, научи меня летать! 

Comments

Занятно - недавно, и тоже в хороший весенний день, я оказалась на Большой Полянке, с которой лет пять подряд убегала домой только поспать-переодеться-выслушать нотацию, что так жить нельзя. Потому что там был мой театр. По этой улице мы с коллегами бродили в задумчивости, бегали за пивом, провожали друг друга до метро, в этих двориках пили, влюблялись, расставались, рассуждали о судьбах театра, придумывали сотни каких-то моментов для сцены, из которых потом реализовывались единицы... И все это происходило вокруг огромного особняка - ЦДТ "На Полянке". Теперь нет ни двориков, ни старых домов, ни самого еще купеческого Замоскворечья. Ажурная кованая изгородь вокруг нашего особняка в несколько лет превратилась в труху и обломки, сам дом в строительных лесах - наверное, его кто-то выкупил и переделывает под "чисто современный" офис. Когда-то здесь творилась сказка. Сказки больше не будет.
Ну, потопала я дальше - по знакомой улице, ставшей незнакомой. Наверное, легенда начинается в тот момент, когда становится небылью быль?
Стареет холст, на нем бледнеют краски,
И, набирая скорость с каждым днем,
Несется жизнь и умирают сказки,
А мы живем, пока еще живем.

А мы живем, никак не замечая,
Что больше нет в лесу избушки той,
Где старый леший угощал нас чаем,
А песни пел лохматый домовой.

Где черный ворон на ветвях дубовых
Встречал рассвет, прищуривая глаз,
Где старое всегда казалось новым:
Всегда — и в первый, и в последний раз...

В последний раз, когда дорога наша
Вдаль поманила множеством затей,
Два сказочных печальных персонажа
Нас молча проводили до дверей.

Когда-нибудь мы этот лес отыщем,
Но будет поздно — свалены дубы,
На месте дома тлеет пепелище,
Вокруг растут морошка и грибы.

Так превратились в пыль и холст, и краска,
А в жизни стало все совсем иным...
За горизонт, туда, где скрылась сказка,
Бредут печально леший с домовым.

(с) Дмитрий Елкин.

P.S. Прошу прощения за возможные неточности в тексте - цитировал по памяти.
В том, что есть ирландские танцы, виноват Флетли и еще куча народу.
А там... Да, там теперь все по-другому. И я очень хорошо понимаю вышеописанное- каждое слово. Я тоже запретила себе грустить из-за этого- даже думать запретила. И теперь другая жизнь, другая сказка. Только ТА сказка все равно живет до сих пор. И где-то в параллельном мире моего воспаленного сознания я до сих пор стою на тротуаре и жду, когда проедет трамвай...
Я недавно осознал - старые сказки никуда не деваются, они навсегда остаются с нами. Даже если мы этого не осознаём :)
Только сказка не может длиться долго - они уходят в нас, чтобы уступить место новым. это закон такой... А наше дело - беречь старые сказки. И не разучиться радоваться новым.
...На моём балконе зимует "заячья капуста", почти засохшая. Выбросить рука так и не поднялась. А недавно обнаружил, что сквозь сухие скрученные листочки упрямо пробиваются три весёлых зелёных трилистника. Они прилежно раскрываются утром и складывают листочки на ночь... живые!
Не клевер, конечно, но всё же...
Это святой Патрик подаёт нам Надежду ;)
Знаете, как выглядит счастье? Когда вас на глазах у всего класса подхватывают на руки - легко - и кружась пробегают с вами по залу.

Точно так и выглядит.

Страшнее, когда сказка творилась под потолком твоего дома, а теперь ее там больше нет.
Поскольку возможность оставлять комментарии к предыдущему посту отключена, я напишу здесь.
Творчество Ниенны для меня - пример того, как Откровение превращается в искусство. Искусство же по определению искусственно и, если угодно, мертво. Попытки защититься от угроз этого мира ведут к созданию плотного кокона из заученных фраз и отшлифованных мыслей – комфортабельному бункеру, в котором так просто пересидеть бомбежки. Только ты все больше начинаешь делать, а не творить, лепить, а не мечтать. Собираешь конструктор «лего» из мыслей, пытаясь создать единую непротиворечивую систему. У тебя нет воздуха фантазии и человек, у которого не атрофировалось желание «иного», желание прорыва к действительности из серых будней - он будет задыхаться в даже самом замечательном бункере.

Что касается Учителя и учеников. Я как считал, так и считаю, что любовь, которой он их научил и которой привязал к себе, и привела их к гибели. Это не значит, что он их не любил – он их любил, возможно, но это их не спасло, как не спасает любовь того, кто решает умереть, когда узнает о смерти своего возлюбленного. Любовь, сильнейшая привязанность давала смысл жизни. Без нее – жизнь есть не более чем сон, продленное самоубийство на пути к нему. Ну, что поделать, ведь, как известно, если человека лишить сердца, то он умирает. А Учитель ведь и был сердцем, средоточием, смыслом. В этом – его ошибка, его рок, если угодно, его проклятие.
Может, он и, действительно, по-настоящему отрекался от своего Творения, неудачного. Потому что его любовь была ядом и он это понял. Но лучше бы он отрекся от себя и дал бы нам свободу, которой мы никогда не имели.