?

Log in

No account? Create an account
Сове как-то не по себе....

Из жизни Бредящих

"Один серый, другой белый спрятались от бабки..." (с)
"Как причудливо тасуется колода..." (с)


Моя жизнь весьма сильно смахивает на бред. Это аксиома, с этим ничего нельзя поделать. Да я уже и привыкла. А иногда я даже жажду поделиться частичкой этого беспредела с окружающими. Итак, лоскуток бреда.

Дано: В помещении потерялись две "балетки", причём разные. Одна чёрная, с ленточкой, 35-го размера и принадлежит мне, другая - белая, с резиночками, что то около 41 размера, и по понятным причинам она не моя. Искали долго, перевернули всё вверх дном, перетрясли мешки и отодвинули мебель. Но обувь означенной конфигурации так и не была найдена. Измучившись на поисково-спасательный работах сидим, тупим и вяло рассуждаем, где тапки.

-А! Я кажется знаю, где они! У них просто свидание!
- Похоже...
- Да это же даже здорово! Они поженятся, и...
- И у них будут дети!
-Ага. Через положенное время мы обнаружим целое гнездо балеток "химерной" окраски"...Хотя...нет...они наверное будут серыми и 38 размера...усреднённое потомство...А интересно, может у них правило единообразие первого поколения...
-А это как?
-Ну...это когда все дети одинаковые. У гороха так бывает...А вот котята разные бывают...Значит и балетки могут быть разными...Интересно, как у них наследуется окрас?

Занавес падает, Тэм некоторое время ещё продолжает что-то ворчать про ленточки и резиночки и загибать пальцы. Последняя реплика:

-Чёрт, а мы ведь про "балетки"...Они не размножаются, наверное...

Бред...
А пропажу так и не нашли...

Comments

Простите, пожалуйста, за то, что я не в тему...

Тэм, я хочу высказать своё восхищение вами и вашим талантом. Ваше творчество будит в душе светлое и хорошее, даже самые грустные песни и стихи откликаются какой-то надеждой.
Я сам давно стою на распутье между тропой воина и путём менестреля... Я пишу стихи и прозу, и ваши строки отозвались в моём сердце...

Белая вьюга стирает следы идущих путём менестреля.
Музыка продана, предана, стоптана ради наживы.
Знаешь, уже мне не верится, что мы всё ещё живы,
Но над заснеженной горной тропой звучат ещё грустные трели.

Путник усталый идет по дороге без цели.
Снег и холод повсюду – в сердцах и в мире.
Но жива весна, услышь же её в музыке лиры.
Песнь соловья поселилась в твоей свирели.

Льётся, играет мелодия вещей души.
Где ты услышишь её? В корчме у старого тракта.
Там музыкант изливает тоску свою, не выбиваясь из такта.
Не оценить монетой звонкой таланта ширь.

Знаешь, в каждой песне мы что-то пророчим.
Главная истина всегда скрывается между строчек…

Тэм, спасибо вам, за то. что вы есть.